Mandalas

De pronto a su mente llegó una palabra inusual.  Poderosa y mística dicen algunos.  Sin embargo para ella era sólo una palabra.  Mandala.  Lo dijo en silencio. Y comenzó a dibujar con base en un pequeño circulo, un complejo bosque de figuras.  Esa tarde estuvo caminando por la plaza y  en varios puestos ofrecían antigüedades y libros viejos.  Un póster colgado de una pared falsa lleno de colores y formas, le invitó a acercarse y descubrir de cerca los mandalas.  Al verla, una mujer de cabello negro y ojos grandes, le dijo, "puedes conectar tu mundo interno con la realidad exterior" toma una hoja y llévala a casa, dedica unos minutos a la creación. Regresa mañana a contarme que ha pasado.  Esa noche, el cielo se abrió en varios fragmentos, desplegando figuras de colores.  En una noche solitaria, un pedazo de papel le acompañó en el nacimiento de cientos de estrellas nuevas. Su sangre se llenó de sueños y la palabra inusual se volvió parte de su esencia.

Neblina, niebla, yo.

Ligera, como una exhalación de cigarrillo, o el color tenue de un reflejo, como la frescura que después de una noche crece con la mañana.  Blanca y azulada, como el despertar de un sueño. Es la neblina a mi paso y su compañía puede resultar un consuelo.

Densa, como la incertidumbre, como las dudas mas graves en mi vida.  Como ojo nublado pero vigilante que espera mi reacción en ciertas horas.  Como ceguera de leche y circunstancia indirecta. Siempre quiero evitarte, niebla.

Pequeña sonrisa de sol

Pequeña sonrisa

fragmento de tres centímetros convertido en chispa

y luego en luz natural

de todos los espacios

Sin ti

la ausencia dispara golpes acechando mi ansiedad

Contigo

tus dientes de sol muerden la oscuridad de los huecos

y devuelven el canto a las horas

a los días

a los tiempos

Pequeña sonrisa de sol

tan pequeña en el inmenso universo

si faltaras

el mundo no estaría completo

Hasta el internet tiene su día

¿Recuerdas la primera vez que te conectaste por internet?

Yo tengo el recuerdo que fue cierto día a finales de 1997, estaba en la oficina de mi jefa, que por alguna razón me encargó algo de lo cual no tenía la mínima idea de cómo hacer. ¡Si nunca había entrado a internet!  Este suceso puede resultar ridículo y tardío ya que la web estuvo disponible desde tiempo atrás y yo a mis veintitantos años estaba ajena a aquello.

La primera página a la que accedí fue Altavista, el buscador mas popular de los noventa, derrotado tras la llegada de Google. Aún recuerdo la primera sensación (tal vez nadie sintió lo que yo) una mezcla de curiosidad con misterio, porque en realidad internet era un misterio para mí.  No sé, pero yo me imaginaba a la red, como eso, una red de telaraña, donde una cosa conectaba a la otra y el espacio era infinitamente misterioso, donde podrías quedar atrapado en el tiempo.

Luego vendrían mas accesos, buscadores como yahoo,  correos por el hotmail.  Y un exceso de confianza en el uso de ICQ,  donde alguien te tocaba la puerta y resultaba emocionante.  Un indispensable Messenger y el incipiente YouTube. Hasta el omnipresente Google.

Han pasado tantos años que la vida postmoderna se cuenta casi toda a través del internet.

No estaría aquí escribiendo un blog.  Y al escribirlo vuelvo a sentir la emoción y el misterio de los primeros años, porque sé que mi mensaje llegará, a lugares insospechados, en una red de conexiones infinitas, como la vieja botella tirada al mar que imaginaste que alguien leería.

Feliz día.

Lugares en los que casi no se piensa

Al menos en México, existen ciertos lugares desolados y perdidos en el olvido.  No son precisamente callejones oscuros o sendas abandonadas.  Son en la mayoría de las veces, lugares limpios y ordenados, silenciosos y tenues.  Con aromas viejos a páginas amarillas,  con historias húmedas de mar, o resecas narraciones de desierto. Con cuentos de planetas, crónicas de selva, abrumadores misterios, mitos y ballenas. A los que siempre se quisiera llegar pero nunca lo podemos hacer. Porque cuenta más el tiempo afuera, el sentido práctico, las obligaciones diarias.  El "qué me va a quedar por ir ahí".  Poco a poco desaparecen ante el olvido de gobiernos, falta de atención y presupuesto. Ausencia de personas que se den el tiempo. A dónde pararán en el espacio todos esos objetos tangibles que llevan sus historias adentro, con sus pastas duras y sus recuentos.  A dónde ese inventario de secretos que sólo se saben al abrirse, como cajas mágicas de sueños.  Quizá en un mar inventado por ellos mismos donde libros y bibliotecas naveguen hacia el fin del tiempo.

Doce fragmentos

Doce fragmentos de ti, forman mi vida contigo.  En cada fragmento hay un pedazo de corazón gastado, una cantidad de latidos disparados y un montón de respiros que acompañan toda esta experiencia. Yo no te regalo doce rosas, prefiero acomodarte en doce cuadros. Con tu rostro, mis muecas y el ocaso.

Copenhagen

No antes en mis Fragmentos de Universo había escrito una reseña, Copenhagen bien vale la pena para estrenar este formato de texto.  Película del 2014 que llegó a mí sin que yo la buscara, como me suelen haber llegado la mayoría de las cosas que se quedan para siempre.

Con una banda sonora cautivadora, en particular la pieza medular de Stoffer and Maskinen "Vi to er smeltet sammen"  (Nosotros dos fusionados), una excelente fotografía y una estupenda narración, Copenhagen es la opera prima de un director al parecer independiente del que poco se conoce, Mark Raso, de origen canadiense y con experiencia previa en short films.

La película logrará atrapar la atención de adultos jóvenes en esa etapa platónica donde se piensa ser libre por siempre y capta también la nostalgia de adultos mayores, en un momento de la vida en el que te viste transitando en bicicleta con la chica de tus sueños. La búsqueda de una familia perdida entre los retratos de una Europa que todos hemos anhelado un poco, enmarca este movimiento de personajes a la deriva del tiempo, con el único propósito importante a cierta edad: vivir.

Siguiendo un guión muy bien trabajado, el filme refleja dos momentos muy actuales en las sociedades modernas, adultos atrapados en ropa de adolescentes y niñas que sostienen la mirada como jóvenes de veinte. Los dos personajes centrales, con edades diferentes, no son lo que su edad refiere, él de casi treinta, antipático y patán como un chaval de secundaria y ella de catorce años enigmática y osada como una mujer de veintiocho.  Cada uno en su propia percepción, se encontrarán sin saberlo, provenientes de una búsqueda ignorada, profunda y también ajena, la búsqueda del amor.  Y ese mismo punto los llevará a una confrontación con ellos mismos que los hará madurar.

Copenhagen es sin duda uno de los mejores descubrimientos de los últimos meses para esta mujer Generación X, cuya inspiración en el tiempo han sido las historias cotidianas, idealistas y europeas.

Corazón de florero roto

Quebrada
como el silencio
como el rayo que ha quebrado nuestro cielo
como el florero roto en la ventana
que aún guarda una flor marchita por dentro

Sobre un libro

Muchos escribieron algo referente al Día Mundial del Libro.  Y me quedé pensando en qué tenía yo que decir al respecto.  Sólo tuve ideas vagas o repetitivas y desistí de caer en un lugar común.  Pero ahora que vuelvo a pensar en esto, escribo y tengo un libro aquí enfrente, como paciente y silencioso amigo que me espera.  Creo que los libros tienen una personalidad de objeto pero también una esencia muy unida a la necesidad humana: la compañía.  Entonces dejan de ser objetos y se vuelven presencias. Están contigo cuando no quieres llegar solo al café.  Cuando en la sala de espera prefieres no hablar con nadie. Cuando se te cae un plan en día nublado y terminas por buscarle, cuando ya nadie te espera.

Debe ser que esta entrada esté cayendo ahora mismo en el lugar común que prefería evitar, pero quién si no el libro de mi mesa me ha dicho sin palabras que leer o escribir es mejor que esperar.

Fragmentos

Fragmentos
de cielo en mi ventana
de tiempo en mis latidos
de oscuridad en mi sombra
El goteo de la tarde que transcurre
es bruma en mi cabeza
tu fragmentada imagen no deja de seguirme

Hacia donde miras

Hay un cielo silencioso que te aguarda, no es nublado, ni luminoso, ni dulce.  Es el cielo al que miras recostado, a donde acuden tus ojos al abrirse.  Es la mancha que quisieras despintar, la preocupación de tus amaneceres, la oscuridad al apagarse la vela.  Pero si miras a tu izquierda en la ventana, casi siempre encuentras una luz. La farola, el sol o las estrellas.  La ventana del vecino desvelado.  Que no te abrume tu cielo desvalido. Intenta mirar hacia otro lado. Donde una chispa te diga intempestiva, no estás tan solo.

Cómo percibes tú la poesía

No hay una manera general de decir, la poesía es esto, debes sentir aquello, temblar de emoción o aburrirte como rana en el estanque sin agua.  La poesía tampoco es la relación de las letras con el amor, ni con el olvido, ni la tragedia.  Tampoco es la versión mas cursi de un ser o la herramienta de conquista de un osado. La poesía es mirar a través de otra ventana, es como pedirle prestado a un autor sus ojos y sus palabras para hablar de algo tan cotidiano, que de tanto estar ahí lo dejaste de ver.
Es como si aprendieras a leer con imágenes.  Eres libre a percibir la poesía como tus sentidos prefieran, la única condición es dejarse llevar.

Vuelo azul

Son veinticinco sueños capturados
en un vuelo azul de mariposa
con el dedo pinchado ante la rosa
por memorias y cielos olvidados

Yo te busco a ti

Yo te busco a ti, con esta vida imperfecta. Con las huellas del olvido entre los brazos y la evasión enredada entre mis piernas, la que me hace huir y regresar, como una nube indecisa que no sabe si llover o mitigarse.  Yo te busco a ti y sé que no me buscas. Hay tantas distracciones en la calle y tanta soledad en mi penumbra.  Yo te busco a ti, ¿y tú qué buscas?

Y exclamar con decisión

llevas hora por favor

Y hoy colgado de tu risa

soy un loco en la cornisa

haciendo equilibrios para Elisa

JMCano

Gracias!

A las personas que se dan el tiempo de pasar por este blog y leer.

Espero que lo que encuentren pueda ser interesante para ustedes como lectores.

Gracias nuevamente.

Estación

Una mirada hacia arriba

y la prisa en tu rostro bajando la escalera

mi invisible presencia matutina

ante el enigma de tus pensamientos

es el ruido urbano de las horas

cotidiana respuesta a mi pregunta

Te alejas y todo sigue

la gente que rebasa mi pasos

los vagones que se alejan

y el retumbar sigiloso de mil corazones latiendo

Nadie tiene que entender

te he perdido entre la gente

sin que te dieras cuenta

Por entregas

Por entregas
el correo
las series
los inviernos
las quincenas
los viajes
o los sueños
Las noticias
los mensajes
los silencios
las miradas
los enigmas
los deseos
Imperfecta entrega de un momento
es tu adiós envuelto entre montañas
tu presencia por entregas y a destiempo
por entregas me convierte en una extraña

Olvido

Leer pasos en lugares anteriores

pensando en que tus huellas podrían haberse quedado

pero sólo el sol sabe a donde fueron a parar

los instantes en que me pensaste

y el color de aquel día que partiste

como quien sube a un tren silencioso

y en cámara lenta olvida

me has puesto en un rincón de la memoria

como cuando se deja de recordar la textura de un árbol

que abrazaste y al que jamás habrás de regresar

Qué duele más

De las crisis, cuál duele más, el dolor físico como el de una migraña que te taladra justo arriba del ojo izquierdo, o el dolor del amor que ha traicionado. Quiero pensar que el dolor físico puede pasar pronto, pero siempre conserva planes de regresar, Mientras uno se hace a la idea de que todo estará mejor.  ¿Y acaso el dolor del amor se va algún día?  El dolor del amor regresa y se instala, se hace el desentendido y se vuelve a hacer presente.  Entonces, no lo sé.  No sé que duele más, si mi enfermedad hostil o tu partida. Que no sana la herida al corazón.