No vuelan aves
De noche hacia la luna
El alba anidan
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¿Puedes ver estas líneas? Escribo y no sé cómo escribir, es como si mi cabeza estuviera metida en un bote de cristal. Oigo resonancias alred...
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Brillar. Sobre un fondo azul un vestido dorado, como la Torre Eiffel que no pretende, sólo brilla. A pesar de los años, de tantas mirada... -
Detrás del reloj Esconderé mi noche Ya no te espero
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Se ha ido; cansada de esperarlo a la sombra del roble. El sol nunca dejó de cortejarla. Ayer, después de mucho pensarlo, por fin aceptó ser...
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Gracias Ale, Delia, Carlos y amigos anónimos (que ya sé quienes son), gracias por leer. Que la abstracción no les impida a mis textos llegar...
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Trece años, desde que toqué a tu puerta aquella tarde para venderte dulces de leche envueltos en papel anaranjado. Era la sexta puerta que t...
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Un brazo se extiende y alcanza un libro olvidado en el suelo del parque. Los dedos exploran la forma, luego la textura, subsisitida a la hum...
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Yo voy por ti. Tan natural como ir por un respiro cada vez, sin condición voy por ti. Tu piel es mi flor. Entre tu voz yo navego, embarcada ...
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No de este mundo. Quizá de allá, de un lugar no común, que esté vivo en el ritmo luminoso de una estrella, como un latido. No hablo de caer...
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Corazones de lazos invisibles transitando ligeros en la brisa corazones con alma que sin prisa se fugan sutiles e invencibles. Afectos en su...
miércoles, febrero 20, 2019
martes, febrero 19, 2019
Mientras sucede en el mar
El enamoramiento es una ola. Es dejarse envolver en el naufragio. Es despertar en la arena escuchando alejar la marea. El amor es un puerto. No es necesario advertir el final del mar o el principio del cielo.
lunes, febrero 11, 2019
Texturas
Arena dulce, me hundo en tu profunda pausa, cierro los ojos, quisiera que fuera interminable.
Terciopelo tendido, envuelve mis horas en el mar del deseo.
Eres sueño y al despertar un olor a hierba convertido en todas las texturas y todas las esperas que laten en sílabas tu nombre.
Terciopelo tendido, envuelve mis horas en el mar del deseo.
Eres sueño y al despertar un olor a hierba convertido en todas las texturas y todas las esperas que laten en sílabas tu nombre.
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